Gripe

Se os tempos andam estranhos
E os poetas andam meio mudos
Assim como eu
Que não, que não sou muito
Mas sou
Os sons continuam

E os dias andam largos
E às vezes me pego dormindo no final da linha

Se os ventos andam opacos
E os navegantes aparecem magros
No horizonte turvo
Que dirão os verdes
Do céu
Onde os sons continuam

Pego o pacote de cigarros
E às vezes me espero chegar de algum lugar distante